Идейный Зал > Проза
Склад прозы Ilg
Ilg:
Я человек ленивый...
Потому просто скопирую шапку темы с другого ресурса...
Непрофессионал. И даже почти не любитель.
Так... Что-то около.
Попытки... Пробы... Вероятности... Возможности...
С 4,5 лет - набор материала. С 19 - первые робкие попытки самостоятельного творчества.
Сюжеты постоянно крутятся в голове. Даже, возможно, и для чего-то большего, чем неизменные зарисовки. Но я не берусь за них. Только - краткость. Концентрат. Эмоциональная наполненность. Может быть, пресыщенность. Через край. Ведь, не профессионал. И даже почти не любитель.
Со стихами не срослось, хотя есть две штуки. Подобные мамонтам: большие, неуклюжие, древние и вымершие. Но привлекает меня в поэзии краткость.
Школьные знания постепенно улетучиваются. А самообразование идет медленно. Даже без учета того, что я разбрасываюсь дополнительно на рисунок и фотографию.
Мышление у меня образное, а память ассоциативная (если это интересно). Но люблю схемы и логику. Хотя придерживаюсь антиномичного взгляда на мир.
Критику тоже люблю. Но конструктивную.
Даже если я привожу доводы против, это все равно значит, что я принимаю все к сведению. Я мотаю на ус. Использую в будущем.
Наверное, в самом начале мне просто повезло: есть "публикация" на конном сайте.
Пожалуй, с нее и начну... Как с истоков. С начальной точки. С начала отсчета истории. Личной, конечно. Ну и пусть.
Черный, как пепел вулкана, единорог, с рубиновой каплей, дрожащей на конце его рога.
Черная, блестящая шерсть; черные, искрящиеся большие глаза.
Огромный единорог. Мощный, как тяжеловоз, и необыкновенно высокий.
Смотрит сверху вниз, с легким презрением. Однако, он весь в напряжении - вздрагивает и порывается убежать от малейшего шума или резкого движения.
Красная капля на конце золотого рога тоже дрожит и покачивается, угрожая оторваться. Она, как напоминание о крови земли, которой, время от времени, исходят вулканы, выбрасывая из себя перед этим тучи пепла и рождая новых черных единорогов.
А старые единороги в этот момент теряют свой золотой сверкающий рог... Но у них отрастают крылья. Смоляные крылья, мягче перьев которых, нет в моем мире ничего.
И старые единороги отталкиваются копытами от земли и своей родной огнедышащей горы, породившей их когда-то, очень много лет назад, и мчатся в небо, кружась на новообретенных крыльях, и горько оплакивая рубиновыми слезами золотой рог и кровавую каплю на нем.
Они-то и есть источники скорби в моем мире. Они сеют это чувство, разбрызгивая крыльями свои слезы.
Каждая капля - это скорбь по ушедшим дням, это скорбь о потеряном или не обретенном, это скорбь...
Черная длинная грива, черные огромные крылья... Их никто не видит, но каждый чувствует их горе!
А потом они исчезают, оплакав полностью свою потерю, уступая место другим, новообретшим крылья, их скорбь уступает место новой скорби...
А внизу встают на слабенькие ножки молодые единороги с кроваво-красной каплей, дрожащей на золотом витом роге. Черные, как извергнутый из недр живых гор пепел.
Они, слабые, дрожащие, входят в огненную кровь земли, и, искупавшись в ней, из лавы выходят огромные, черные, блестящие шерстью единороги...
Ильг
03.2005
[Аналогичные темы]
[a href=\'index.php?showtopic=0\']Склад. Фотография[/a]
[a href=\'index.php?showtopic=0\']Склад. Рисунок[/a]
Ilg:
Новый день на ипподроме
Жар солнца. Гул трибун… Рев динамиков. Мельтешение копыт.
Стартовая машина. Бокс.
Бьюсь о стены… Стены – решетки. Поржавевшее железо.
Выйти! Выскочить отсюда!
Звонок! Рывок! Полет…
Рыжий хвост. Пыль в глаза. Блеск подков.
Черный бок. Сапог. Хлыст. Удаляющийся черный хвост…
Ветер с запахом пота и земляной пылью бьет в ноздри… Воздух с духом страха… Вихрь азарта…
Ритм. Четкость бега. Ускорение.
Снова черный бок, побелевший от мыла. Чужое хриплое дыхание. Черные ноги, отбивающие нечеткий ритм. Черная морда в пене… И, чуть дальше, рыжая…
Быстрее. Четче.
Поворот.
Удары хлыста. Вновь ускорение.
Никого впереди.
Уже не управляю ритмом. Он правит мной… Крик и свист с трибун…
Жар солнца… Холодный ветер…
Забываю копытами касаться земли. В ритме. В скорости. В пене…
Не чувствую себя. Ветер… Перед глазами только солнце… Слепящее белое солнце…
Ветер. Солнце.
© Ильг
Ilg:
"Ыыыть!", - как говорит МТ, лупя по ботам... Опять тему переименовали! Ну что ж такое?! +\
***
Свобода ветра. Сила земли. Энергия огня и солнца. Я.
Я боюсь тебя. Я убью тебя! Не приближайся!..
Подойдешь – я отбегу. Не угонишься. Не теряй время. Ведь я буду зорко за тобой следить. Не приближайся!..
Куда ушла моя мать? С тобой. Мои сородичи? С тобой! Я убью тебя!! Я боюсь тебя!..
Не приближайся! Ты видишь, какой я огромный! Ты видишь, какой я злой! Убью. Одним ударом.
Ты – мой страх. Ты – грозящая опасность. Ты тих и замедлен. Ты слаб, как трава, склоняющаяся под ураганным ветром. Но ты коварен. О да, я знаю, как ты зол и коварен. Не приближайся!
Ты умеешь ловить через расстояние. И время. Ты готовишь мне нежизнь и смерть. Я знаю. Нежизнь под тобой. Нежизнь в угоду тебе.
Поймал солнце. Запряг ветер и воду.
Но я убью тебя. Даже попав к тебе в руки. Не подходи.
Возможно, не сразу – ты мастерски умеешь укрощать. Но убью! Имей в виду! Убью!.. Одним своим существованием. Через зависть твоих сородичей.
Может быть, после своей смерти. Через других. Через солнце. Ветер. Воду!
Не подходи!
После своей смерти. Но убью! Тебя! Я!
© Ильг
***
Под древним холмом, на котором раскинулся старинный город, спит вечный зверь.
Сны зверя о людях. Людях выше и ниже. Людях раньше и позже.
Видения о лесах, что восставали из пепла, но превратились в золу. О каменных стенах, что окружали холм, но вновь рассыпались в пыль.
О любви. И войне.
О смерти. И выборе.
О страхе. И тишине.
И песне…
Но сон этот преходящ.
На всех четырех лапах зверя – золотые оковы. Они тают от горьких слез детей. В один из дней упадет последняя слезинка, которая окончательно растопит оковы.
И сон спадет.
Тогда холм дрогнет. И разойдется от ударов хвоста. Зверь выйдет. Встряхнется. Серая шерсть сменится золотой. А золотая – багровой.
И вокруг побегут змейки огня.
Змеи.
Голодные огненные многоголовые гидры.
Они будут пожирать камень. Пить металлы. Они будут глотать людей и животных. И вдыхать деревья.
То, что уцелеет после них, попадет под лапы вечного зверя. И все равно умрет.
Зверь будет идти долго. Очень долго. Для вечного нет времени и направления.
Идти и идти.
Пока шерсть вновь не станет серой, и усталые лапы не допустят тело на землю.
А когда он ляжет, вокруг лап его снова замкнутся золотые оковы. Но вечный зверь уже будет спать. А над ним вырастет новый холм.
© Ильг
Redeemer:
ммм... Даже не знаю, что и сказать. Навевает на мысли, но их так много, что путаются в голове. Очень сильно написано. Пробивает. Мне понравилось, жду еще чего-нибудь подобного)
Ilg:
Цель: идеал
По серой асфальтовой дороге бежит маленькая девочка. К груди она прижимает игрушку. Обычную игрушку со свалявшимся белесым мехом. Разобрать, что это за зверь сложно.
Девочка бежит, пока ее еще держат ноги. По дороге бежать легко. Бежать мимо проглядывающих сквозь тьму скелетов. Мимо умерших деревьев. Мимо обтянутых истлевающей кожей трупов животных и людей.
Мимо ржавеющих остовов машин.
Дорога чиста. Идеально чиста. Только шумный, непокорный ветер вместе со своим дружком - дождем, иногда бросают пыль и воду на вычищенное сотнями щеток асфальто-вое покрытие.
Девочка бежит. Мама просила ее не останавливаться. Ни за что не останавливаться! Ножки уже так устали... Но мама кричала: «Беги!». Она так кричала, после того, как их домик смели. Домик из веток и картона. Домик, который был так близко к Дороге…
Они – последние. Девочка и ее мама. Были. Теперь осталась только девочка.
Сейчас можно только тереть рукой глаза и смахивать горькие слезы. Идеально ровная дорога смеется и заставляет спотыкаться. До диких мест так далеко… А сзади приближаются они. Чуть слышно шипя колесами, идеально смазанными соединениями, шарнирами. Тихо, без слов. Как всегда.
Им не нужно спешить. Люди смертны. Все живое смертно. Только машинам все равно.
Соединенные единой целью. Единым разумом.
Идеал. Стерильность.
От живого так много проблем…
Убить все.
Цель: идеал.
Ни автомобилей, ни людей, ни животных. Ни деревьев, что бросают на асфальт свою листву. Ни износившихся машин.
Все, что вносит хаос - за обочину.
Только никак не справиться с непокорным ветром, что несет много пыли. И дождем, что льет воду. На идеальное асфальтовое покрытие дороги…
© Ильг
Навигация
Перейти к полной версии